Não são meus dedos que acariciam sua pele, é ela que os deleita e devora. Põe neles arrepios que, a partir daí, percorrem todo o corpo, vadios e livres a suspender os pêlos, abrindo passagem. É como se, mãos em concha, eu tivesse bebendo o último gole d'água, raro e valioso.

Livraste minh'alma da infértil amargura insalubre. Livraste minha boca do gosto acre-solidão. Do árido fizeste brotar frutos os mais doces e úmidos, fértil amor. A mim, a imensa honra de teu adubo.

Eu sei que palavra não aliviará o redemoinho de dentro, a tristeza espremendo o peito. Não dissolverá o que fica na graganta, a meio caminho, tornando o ar quase raro. Talvez o tempo, só o tempo. Talvez um abraço, um colo. Era o que eu queria te dar agora e a distância física não permite. E, não podendo, te dou palavras mesmo, umas que avisem dos meus braços a sua espera, do amor que é seu.

Eu quero ninar seu cansaço e enxugar suas lágrimas com sorrisos. Pra cada tristeza que porventura puser no seu peito, quero ter podido te dar alegrias mais e maiores.